Будете вы хрипеть, царапая край матраса, строчки из Александра, а не брехню Тара
в свое время меня удивило, что евреи , носившиеся с Бродским до перестройки, вдруг о нем забыли вскоре после нее. он был жив, но про него не вспоминали. оказывается у него пошли идеологические "промашки". Вот прочитанное им, но как я понял, не опубликованное стихотворение. Конечно, стиль чисто национальный...
От Иосифа БРОДСКОГО
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
"время покажет Кузькину мать", руины….
кость посмертной радости с привкусом Украины.
То не зеленок виден, траченный изотопом,--
жовто-блакЫтный Ленин над Конотопом,
скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но ведь хохлам не надо.
Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами, семьдесят лет в Рязани
с сальными глазами жили, как каторжане
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
Ступайте от нас в жупане, не говорю -- в мундире,
по адресу на три буквы, на стороны все четыре
Пусть теперь в мазанке хором гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть -- так сообща, сук выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как оскомой, битком набиты
кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Это земля не дает вам, калунам, покоя.
Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза --
нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетьманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
